Rosas

Son todas hermosas y generosas. Un regalo para los ojos, el olfato, el tacto y el gusto. Para ellas el poema de Juana de Ibarbourou: El dulce milagro

¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.

Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.

Mi amante besóme las manos, y en ellas,

¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto

y de dicha alterno sonrisa con llanto,

y bajo el milagro de mi encantamiento

se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:

-¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.

¡Dice que en las manos le han nacido rosas

y las va agitando como mariposas!

.¡Ah, pobre la gente que nunca comprende

un milagro de éstos y que sólo entiende,

que no nacen rosas más que en los rosales!

¡Y que no hay más trigo que el de los trigales!
.
Que requiere líneas y color y forma

y que sólo admite realidad por norma.

Que cuando uno dice: -voy con la dulzura,

de inmediato buscan a la criatura.
.
Que me digan loca, que en celda me encierren,

y con siete llaves la puerta me cierren,

que junto a la puerta pongan un lebrel,

carcelero rudo, carcelero cruel.
.
Cantaré lo mismo: -Mis manos florecen

.Rosas, rosas, rosas de mis dedos crecen.

¡Y toda mi celda tendrá la fragancia,

de un inmenso ramo de rosas de Francia.